Verbos y al final un té.

Dicen que la palabra verbo significa:



"m. Parte variable de la oración que designa acción, pasión o estado. Es el núcleo del predicado verbal."





Tengo estos que son de los que más me gustan.

VERBALIZAR

Besar- Morder- Lamer

CREAR

Pensar- Neuronizar- Cranear

CREER

Reaccionar- Realizar- Responder

DESCANSAR

Aceptar- Afirmar- Aprobar

ENSAYAR

Sostener- Guardar- Comprometer

VER

Colaborar- Trozar- Escribir

BEBER

Seguir- Conversar- Contraer

COMER

Amar-Coger- Hablar

CONSTRUIR

Arriesgar- Sentir- Pulsionar

ABRAZAR

Orar- Discutir- Discurrir

CAMINAR

Analizar-Interpretar- Leer

SER

En esto creo... cuando me canso regreso a repetir que "en el principio era el verbo..." se referirá a la palabra, a la acción, lo cierto es que actuar la palabra tiene tanto riesgo, como un largo día de paseo, puedes encontra un día soleado o un día nublado, el asunto es encontrar, por la búsqueda, por la vida, chingados.





A mí me gustan los verbos, me gusta más verbalizar, me asusta que en cada uno hallo la forma de enviarte un mensaje.

¡Canta conmigo!

Shirley Bassey - Where do I begin? (Love story)

Where do I begin?

To tell the story of how great a love can be

The sweet love story that is older than the sea

The simple truth about the love he brings to me

Where do I start?

Like a summer rain

That cools the pavement with a patent leather shine

He came into my life and made the living fine

And gave a meaning to this empty world of mine

He fills my heart

He fills my heart with very special things

With angels' songs, with wild imaginings

He fills my soul with so much love

That anywhere I go, I'm never lonely

With him along, who could be lonely

I reach for his hand, it's always there

How long does it last?

Can love be measured by the hours in a day?

I have no answers now, but this much I can say

I'm going to need him till the stars all burn away

And he'll be there

He fills my heart with very special things

With angels' songs, with wild imaginings

He fills my soul with so much love

That anywhere I go, I'm never lonely

With him along, who could be lonely

I reach for his hand, it's always there

How long does it last?

Can love be measured by the hours in a day?

I have no answers now, but this much I can say

I'm going to need him till the stars all burn away

And he'll be there

Todo tiempo pasado...

¡No fue el mejor! Por fortuna. escribo de vuelta desde mi vieja máquina. Desde mis viejos hábitos, pero no para el año que se va. Sí 'eñora, escribo porque es lo que mejor hago en los últimos tiempos. En invierno y en verano, en otoño y en primavera también.

Ahora quiero recordarme el regalo que no me he dado y mira que me he dado muchos, no me he dado esta hermosura, por género y por degenere... en fin que no me lo he dado y cuando escucho a Enrique Bunbury mencionarlo parece que el nudo en la panza se me va a hacer otra cosa en la ... garganta.

¡Tantararán!

¿Qué, te asombraste? ¡Correcto! No era un libro.

También está este otro que no he alcanzado a darme, porque una debe regalarse de vez en cuando algo más poético que un poema y este es el caso:

¿Es hermoso, no?

Me recuerda siempre la escena en que el personaje de Oliverio discute con "sus personalidades", es un coñazo el tipo.

Pos ahí tán mis regalos. No me los doy, pero me permito evocarlos. ¡Qué caray, qué haría yo sin la imaginación!

Este beso que me das...

Cuando era niña pasaba el tiempo pensando en aquellas preguntas que no podía formular abiertamente... ¿Por qué besar?, era una de ellas. El tiempo transcurrió y comencé a observar a las personas cuando éstas intercambiaban miradas y el paso siguiente era el beso. Tal vez fue el inicio del vouyer, pero había una curiosidad genuina por conocer el porqué llegaban al beso, qué caricia era que el deleite se reflejaba en los ojos, en los gestos, en las manos.

Y así llegó a mi vida el primer beso... el segundo, el siguiente del siguiente, el sin número, el robado, el verdadero, el a destiempo, el concreto, el húmedo, el seductor, el que habla, el que encuentra, el que calienta, el que entibia, el que sumerge, el que come, el que muerde, el que truena, el que hunde, el que atrapa, el que grita, el que calla, el que ata, el que libera, el que sangra, el que calma... el tuyo, el mío, el nuestro, el de labios tercos, el cortito, el profundo, el que traga, el que avanza, el que no suelta, el que marca, el que cierra los ojos, el que abre los brazos, el que abre los ojos, el que cierra la puerta, el que apaga la luz, el que moja la piel, el que suelta las ganas, el beso que das... y que es sólo uno, porque es en proporción de la persona que besas, del beso que besas al besar. Y hoy lo sé: la caricia inicial, la que dice, la que habla, la que deja, la que se queda rozando las pestañas... la que no provoca silencios incómodos... es el acto en que dos bocas y el aliento se cobijan, coinciden, se humedecen, mientras la lengua danza a un sólo compás, dentro, de lado, pero con el aliento encadenado.

Tal vez es tiempo que me plantee que no importa cuántas veces he besado sino que besar bien (besarme bien) no es posible, es el beso que nos damos, es el beso que es tu beso, que es el mío, que es tan nuestro, es el beso lo que damos, lo genuino y no lo supuesto.

¿Cómo besas? ¿Cómo te besas?

¡He vuelto!

Por acá, por allá y más allá... un medicamento, isodine, gasas, vendas, más de cinco prescripciones de cuidado, un comando maravilloso de enfermeros, cuatro; muchos consentidores; desvelos, falta de apetito y un dolor en la espalda, ardor, escozor, una línea que dicen se hará cicatriz y me recuerda que no debo guardar lo que duele, es mejor gritarlo, aventarlo, escupirlo, morirlo, para que no se quede, para que no se expanda.

Algo parecido al Dr. House, pero Bandera, un poco más sonriente, menos tolerante a la cafeína, consecuente conmigo, con lo que se debía extraer y finalmente se fue. En tanto que el Dr. Bandera preguntaba: "¿Jazz, todo bien?" yo, boca abajo, dentro de la clínica, esperando que la anestesia hiciera su trabajo; afuera, en el pasillo me esperaban mi familia, la misma que sin yo saber estaba entera, quienes no estaban presentes -pues la lógica miente- no estaban ausentes. Entre leyendo y conversando, la familia esperaba mi salida; mientras el bisturí y las agujas, hacían su trabajo, en veintidós de noviembre, yo repetía:

"Hoy te opero,



y te digo que te quiero.



Hoy me operan



y me digo quiero.



Hoy me extraen el miedo



Hoy te extraigo mis ganas.



Hoy me quedo."

Y así fue: entre mimos y cuidados, entre regañitos que dicen te quiero, y más de uno durmiendo en la misma recámara, para la pastilla de las cuatro de la mañana y la de las ocho; la familia cenó el domingo... Entre curaciones, carreras para llevarme la comida y los descuidos personales, voy aprendiendo a entender que estás sola cuando estás desolada.

Me gustaría hacer una lista con nombres y apellidos para decir gracias por lo recibido y lo compartido y las visitas y los postres ... pero sé que, además de larga para mi fortuna, el amor, el cariño no se agradece, se corresponde; sin embargo, alguien me repetía que le gustaba decir "gracias", porque sentía que crecía cuando la pronunciaba, si es así cuánto tiempo ha pasado y cuánto he crecido ya, porque yo agradezco al comando de enfermeros, porque soy muy terca y me da la necia y no me dejo, pero ahora... fue suave y sincero, honesto y sin pudor. Gracias por quitarme lo último también.

Ya entendí:

Comandante Fulio, no estoy sola. Coronel Moy, me siento cómoda. Teniente Mariana, todo está bien, en su sitio. Sargento Gaby, puedo escribir de vuelta. Partner, cereal y desayuno. Carlos, la cena está lista. Y las llamadas y los mensajes, y las visitas ... y soy afortunada. No sólo por extraer lo que no debía estar, sino por introducir más confianza y más ganas. Te quiero a ti, a ti y a ti... como lo grito al final de tu visita, como la palabra de despedida... ya lo sabes... yo, lo siento.

Un día para recordar

Me gustó, me dolió, me sanó. Campamento de Contagio, contagiado, contagiando. Me gusta la lectura de los letreros al pasar, el de esta foto me cautiva, puede que sea como todos, pero éste justo es la clase de letrero que a una se le quedan: no uses... porque no sirve ¿Checaste la ortografía?

Noviembre 17, tarde, carreras, cancelaciones de última hora, prisa, ansiedad por no saber qué se hace en un campamento, si me gustaría o no, si la pasaría pa'l perro o me quedaría con ganas de regresar... nervios...

Pasaron a casa, recogimos las cosas, no llegabas, no llegábamos por ti, incierto... Por fin en camino y todo fluyendo.

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Divertido, silencio, encorazado, abierto, se siente vivo no tener palabras vacías, apuntan disparan, se quedan, y yo allí me quedo en el pasto mirando cómo duermes después de nadar. Gracias, contagio... una parte, pero todos.

Si un día no pudiera...

Si un día no pudiera escribir ¿cuál sería la raíz de mi universo? Si ese día llegara y no tuviera vista para recorrer las letras ¿te quedarías cerca para leer desde Tzara hasta Freud? ¿Me prestarías tus manos para empuñar la pluma o golpetear las teclas?

Si ese día llegara, ¿cómo podría seguir gritando que "¡claro que me encantaría cambiar este puto mundo!"? Lo haría con el pincel, lo haría con el lente de una cámara, lo haría con el cine, lo haría hablando en cada plaza, lo haría repitiendo que tengo una consigna: ¡Libertad! Un mundo con menos máximos y más mínimos, un mundo donde quepan todos los mundos; donde quepas tú que no eres igual a mí; que no vemos al mismo lado ni en el mismo momento; que no tenemos sintonía, que tenemos destiempos, y lugares ...y tiempos equivocados, y prisa y extrañeza, y neurosis y un chingo de tristeza. Un mundo donde todos cabemos, uno solo, y no este mundo tan solo de mi Leonardo.

Si un día no pudiera escribir ¿qué pasaría con el gato que no tuve, con la caja de lapices que no termino; qué pasaría con mi gorra café y mi foto del Che? Si un día no pudiera escribir, me quedaría fumar -porque siempre queda fumar- tomarme una foto, con una taza de café y mi gorra al estilo Hemingway, pero sobre todo me quedaría haciendo aquello que sale mejor con ceguera y ojos abiertos, con pretextos y sin ellos: amar.

Un cuentito

"Había una vez...

Érase una vez..."

Como inician los grandes cuentos. Como comienzan las historias.

"Había una vez... érase una vez... una mariposa con el ala rota... y ya"

Tenía dos palabras en los labios: "Sí" y "No sé"

¿Cómo continúa esta historia?

Por creer, por crear, por fe... por consistencia... el milagro del azar.

Sí

Dicen que una mujer dice "Sí", y el mundo abre la puerta.

Es una forma de entenderlo, tal vez la única. Creo que alguien dice "Sí" y abre la puerta a una promesa y a una esperanza y a una pregunta y a tanta cosa que no se dice, pero se sabe, se comprende, se conoce, se trae, se traba. Me gusta decir "Sí", pero me encanta decir "lo merezco", porque creo que una tiene lo que sabe negociar y eso es consolador, alentador, es una respuesta y un homenaje y un sentimiento y un pasaje a un lugar distinto que se llama libertad.

Sí, digo "sí", te digo "sí", y esta es la pregunta: "¿Quieres?"

¡Esos deseos!

"Me gustaría hacer lo exacto cada hora", pero no puedo, y ... no pude.

¡Qué cosas, aquí estoy de vuelta escribiendo que la loza de la vida se me cayó encima y... no pude evitarlo! No sé si en el fondo una parte de mí se queda cómoda, porque de golpe me avisa la vida que debo tomar mi lugar y que cada cosa a su sitio, y yo al mío. Me lo ha avisado en las cuentas que pago, en el cabello que crece, en las tarjetas por pagar, en la casa y hasta en los gustos, o sea me avisa que ha pasado el tiempo.

Me han dicho de todo un poco, desde que si me dura la nostalgia tres minutos o la derrota, no sé, pero esta vez fui más allá de los tres minutos o tal vez no, y ese fue el problema... ¿problema? No, creo que no es un problema, es la vida. He estado enamorada, me gusta ese estadío, me gusta porque me llena, me completa; lo estuve durante siete años y de la misma persona cada día; lo estuve hace tres, por dos años; lo estuve, hace uno por ocho meses maravillosos, lo estuve y supe de las mariposas en el estómago, luego le llamé mariposa al amor y me quedé con ella, como una sola y no tantas. Hoy, sé que me enamoré en julio con todo el corazón y en septiembre con toda el alma, y que nada me descompletó (si es que eso existe), ahora sé que eso de "quedarse" es complicado y maravilloso, posible y ... un gran misterio.

Entonces, me develo el misterio de la mariposa, el misterio del corazón, me quito el velo y esta noche me desvelo pensando en Remedios Varo, como desde hace días o semanas... o meses, y me tranquiliza saber que 33 es un número 'bien bonito' que confronta por partida triple, como cada parte de mí.

Gracias por lo vivo, por lo encontrado, por lo dado y por lo que se me queda si no prestado: entregado. ¡Qué bien, qué feliz! A tu sitio, Diablo, que el corazón está en el suyo.

The end- Ce' fine-Fin

Insopo... y lo que sigue.

Creo que hay lugares como Egipto, colores como el gris que se convierten en sitio, personas como yo que se transfiguran, en días sin mucho sol, como hoy... en que si no me muero que me maten , por enfadosa, peligrosa, y lo que termine en 'osa' que no está cómodo.

Hoy es un día como un cuadro de Pollock, como una ventana rota y el ruido del transporte; hoy es un día como el llanto de un bebé en el autobús en un viaje largo. Es un día en que no tengo... y tengo enfado. Hoy es de esos días en que me harta J. J. Benitez, Paulo Cohelo, Stelle, Dan Brown y esos enfados con cansancio en el rostro y preguntas antiguas. Es uno de esos días donde no tolero a "Luismi" ni tanta cosa vendida en el pop, es un día en el cual no soporto lo que tolero en otros; en que me enoja la prensa y su falta de ética, en que me enoja que la gente no se bañe o que todo apeste... porque es un día en que me apesta el humor.

Puaf! Debe ser que no tengo ganas y me las invento... ¡caray! La cosa es así, en días como hoy agradezco los besitos en el brazo y la sonrisa cantarina, me fascino con la mirada y me encanta así, no pensar y actuar sin mucho tacto directo a tu casa y con churros en la calle, que no me pregunten nada y que me abraces... me encanta como aceptar en público: ¡estoy insoportable! y ... me soportas.

¡Qué maravilla! Egipto me parece maravilloso de noche, el gris elegante de noche... ya es de noche, espero que yo misma me simpatice ahora.

La llamada (una versión a R. V.)

Llamo, te llamo...

El tiempo es un despertar continuo, constante, es el andar sin compasión, sin tregua y con ella, tal vez porque ambas no hacen falta, porque no rescatan, no dejan huella; y el tiempo sí, el tiempo es con pretextos y sin ellos, transcurre, discurre, se agolpa ... se queda.

Llamar es renombrar, es rehacer, deshacer, construir y reconstruir, transfigurar y no transformar; llamar es desplazar, reencontrar, hacerse una y otra vez de lo que se pueda sostener... con el aire, con la piel, con el esqueleto, lo que mantiene, lo que retiene, lo que contiene.

Llamar es hablar, es gritar, subir el volumen, beber lo que alcance de aire, comenzar a exhalar, pronunciar ese, otro, nombre.

Llamar-llamada, no es sólo el aquí y ahora: lla-amada, 'ya-amada', no es sólo "el ya-amar", "el ahora amar", el continuar, el permanecer, el subir de tono la entraña, la víscera y contener, con el tiempo y sin éste, el sonido de los pasos, de lo que haya por decir o no decir, con palabras o sin ellas, con letras o sin éstas.

La llamada no es el tono ocre-relativo ni el rojo caoba-madera, no es esto no es lo otro, pero es femenino y alcanza para colmar, para no rebasar, para completar. Alcanza en el pasillo y fuera de éste, camina y se dibuja y se pinta y no se maquilla, se acerca a la escalera y no roza el escalón, de cerca los vigías, los custodios o los que ya sean sólo recuerdo, se llama con el cabello ascendiendo al cielo, en curva, en espiral, en horizonte; es la llamada, la amada que llama, con resplandor en el cuerpo, con la bóveda celeste, con tanta vieja pregunta, así con el tiempo en la mano, breve, sin atadura, sin mesura, sin miedo y con éste.

Entre los labios

"Si la muerte hiciera mutis por el foro

si pudiera yo quererte..."

Joaquín Sabina/Fito Páez

Veo amanecer y comprendo: este es el origen de las palabras, el murmullo. Miro, miro, miro... sí, así comenzó el mundo... el habla, el sonido, la articulación. Son los ojos quienes hacen el primer contacto, la presencia, el roce, el color, el sabor de un mineral, del silencio. Este es el espacio propicio, lo que se encuentra entre los dedos, entre las manos, y se angosta, breve, sinuoso, magenta...

En el choque, en el tacto, algo queda inexacto, no cuantioso, amorfo, lo que resta, lo que no se suma, lo que no basta.

Batalla del ton-ni-son, es esto de aprender el que no es un juego de la razón, tal vez es más corto, es más alto o más concreto, titubea, oscila, titubea, oscila... sólo eso, le llaman latido, le llamo ton-tón, tooon-toooón... y sigue.

Es uno de esos días...

... en que me da júbilo que sea cinco de noviembre, que sea hoy, que no haya dormido ni un minuto, que haya corrido a las cinco de la mañana, leer hasta las seis en una terminal, decir: "¡Al-ti-to!" -hace tanto que no lo decía- "... por ahí no va la cosa" ¡Que sea hoy, chingados! Que la casa esté en desorden, que no pueda terminar de reunir la basura o los quehaceres, pero haya reunido coraje pa' dejar atrás lo que se debe dejar. Me da júbilo... ¿Cómo lo explico?¡Estar viva!

Hoy es uno de esos días en que me da gozo abrazar a Moy-cito y darle un vaso con leche para desayunar; abrazarte sin decir "mi amor" y proponerme no repetirlo jamás (porque el amor no es mío, es del mundo); abrazarte fuerte, repetirte muchas veces, "te quiero". Decir, despacio y con prisa: "Quiero vivirte, quiero vivirme". Reirme mucho, porque sé que a veces no entiendes que soy poeta-poetisa, que es metáfora que creo en el mundo, en la vida, en las monedas, en la piedra que me regalara mi astróloga Bren; en la flecha con Bugs Boney, diciendo "Tómalo con calma" y que mi socio colocó en el monitor y me la tomo, me la bebo, me atraganto; y creo, como creo hoy en la vida, en un mundo que no excluya, en un mundo con menos máximos, y más mínimos de velocidad, de dudas, de resentimiento y más sentimientos; en este mundo como canica de esas que gane o pierde, se sigue jugando, y sigue rodando, por más que todo lo demás diga lo contrario.

¡Aleluya!

Hoy es uno de esos días que amo a Joaquín Sabina, Fito Páez, Nacho Vega, Ismael Serrano, Enrique Bunbury, el cine completito, el siglo entero con sus fobias y sus filias; que puedo distinguir el jazz y sonrío y recuerdo, te recuerdo y agradezco y envío bendiciones a Púrpura y desde acá le grito: "¡Púrpura, Liliana, te quiero!" Es uno de esos días en que no se me escapa nadie en la mente y repito no sé si Dios existe o no, no lo entiendo, no lo comprendo, pero creo, y sé que conunamierdadeputamadre (pa' que sea palabrota), el amor si ha de ser una cosa y no muchas, entonces que sea: Destino y Libertad, y en lo segundo está la elección. ¡Elijan señores, elijan señoras! Por piedad, por favor, por lo que sigue: ¡Hagamos el amor y no la guerra! Tá fácil lo segundo, lo primero se conversa, se discute, se negocia, se recibe, se acuerda, se entiende que compañero, compañera, es con quien compartes el pan, con quien compartes la vida, como tú Mariana, David, Moy, Liliana-mi Púrpura-, Geena, Fulio, Fausto, Socio, Nat, Reneé, Bren, Perla, enteritos, quienes me falten, quienes nunca me sobran, con quienes me encuentro... Así nomás que como dice Bunbury: "Sería absurdo, tal como está el mundo, desperdiciarnos así, que para la guerra tenemos a Bush. Para la paz estamos los voluntarios, misioneros del pubis y el brasier, peregrinos de princesas sin castillo, caballeros del santo grial y de la gran cruzada, siempre inacabada de tu causa."

"¡Un poquito de amor en tiempos de guerra!"

Hoy es este día, en que miro pa'lante, y encuentro en la foto del mundo demasiados gritos, en los ojos de quien amo, demasiado miedo, porque todo pasa tan rápido y no podemos quedarnos a mirar ese bonsai, y se cristalizan los ojos; hoy es ese día justo en que miro tu foto, mi foto, y me digo, yo soy "Ella", la de Bebe, y las demás son yo, y "Ella" es todas y todas las demás, así es cuando somos la misma con muchos rostros. ¡Canta conmigo, si me lees, si no lo haces, porque te llegue, por sincronía, porque hay que cantar, pa' que no duela tanto lo que ya duele y no es más que herencia e historia!

Bebe, "Pa Fuera Telarañas"; Ella

Ella se ha cansado, de tirar la toalla
va quitando poco a poco telarañas
No ha dormido esta noche, pero no está cansada
No miró ningún espejo, pero se siente "toa" guapa
Hoy, ella se ha puesto color en las pestañas
Hoy le gusta su sonrisa, no se siente una extraña
Hoy sueña lo que quiere sin preocuparse por nada
Hoy es una mujer que se da cuenta de su alma
Hoy vas a descubrir que el mundo es sólo para ti
que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño
Hoy vas a comprender que el miedo se puede romper con un sólo portazo
Hoy vas a hacer reir porque tus ojos de han cansado de ser llanto, de ser llanto
Hoy vas a conseguir reirte hasta de tí y ver que lo has logrado
Hoy vas a ser la mujer que te de la gana de ser
Hoy te vas a querer como nadie te ha sabido querer
Hoy vas a mirar pa´lante que pa´ atrás ya te dolió bastante
Una mujer valiente, una mujer sonriente mira como pasa
Hoy no has sido la mujer perfecta que esperaba na roto sin pudores las reglas marcadas
Hoy has calzado tacones para hacer sonar sus pasos
Hoy sabe que su vida nunca más será un fracaso
Hoy vas a descubrir que el mundo es sólo para ti
que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño
Hoy vas a conquistar el cielo sin mirar lo alto que queda del suelo
Hoy vas a ser feliz aunque el invierno sea frío y sea largo, y sea largo
Hoy vas a conseguir reirte hasta de tí y ver que lo has logrado
Hoy vas a descubrir que el mundo es sólo para tí
que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño
Hoy vas a dcomprender que el miedo se puede romper con un sólo portazo
Hoy vas a hacer reir porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de
ser llanto
Hoy vas a conseguir reirte hasta de ti y ver que lo has logrado

Lo que no se olvida.

"Es toda una experiencia vivir con miedo, ¿verdad? Eso es lo que significa ser esclavo"

Batty, "Blade Runner" (Dir. Ridley Scott, 1992)

SCinE-mbargo

"Dame 10 razones para quedarme"

De esas cintas que una ve y no puede creer que lo hizo:

"Hagamos un pacto: vivimos... trabajamos... volvemos a empezar. Nunca volveremos a vernos... Nunca".

10 artículos o menos, Dir.Brad Silverling, 2006.

Paz Vega y Morgan Freman (del último quiero hacer todo por olvidarlo en "Todo poderoso", pero no puedo)

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"Por la nariz... respira... por la nariz"

Con los ojos muy abiertos y los brazos pendientes, esa era más o menos la frase que repetía David. Eran cerca de las 17:00 hrs., comía una 'tutsi pop', mientras miraba el ensayo de un baile en el parque revolución, a mi izquierda (donde dicen que está el corazón), David miraba en la misma dirección que yo, pero no lo mismo, eso es lo que dicen se llama amor. De golpe se me cerró la garganta, comencé a toser, el equilibrio natural de mi cuerpo se perdía al compás de la angustia porque todo comenzaba a tornarse de otro color; David comenzó a atacar mi ahogo, a intentar que expulsara lo que presuntamente me lastimaba y ocasionaba mi angustia.

Todo pasaba rápido y lento... esa frontera cortita: lo vulnerable y la asfixia. Fue hace siete años en el mismo lugar cuando una crisis de tos hizo que me detectaran rinitis, tosí tan fuerte que perdí el equilibrio, me llevaron -en ese entonces- al hospital, pero en este entonces no fue necesario; David abría los ojos repetía bajito: "Tranquila, por la nariz, respira, tranquila ... por la nariz" y limpiaba las gotitas de angustia que ya lampareaban mi rostro.

A veces todo es "un poco esto y un poco aquello", finalmente cuando siguiendo su mirada me calmaba, me abrazó como siempre, me repitió que ya había pasado... mi amigo, mi hermano, 'mi partner', mi compañero... tomamos el camino y suspendimos esa visita; volvimos a lo cotidiano, a la búsqueda por una película, a comentar del auto, de sus hijas (mis amigas), de mi vida con Mariposa en el estómago y en el corazón. Sonreíamos. Me miraba tranquilo, llegamos a casa, y vimos la película que podría devolverle un poco de júbilo a esa tarde en la que mientras había decidido fugarse de lo que lo ahogaba, salvaba mi vida... ahora lo entiendo: "Tranquila, respira, por la nariz... tranquila". Gracias, David, ya no quería ir al hospital, a veces eso de correr y no respirar, se parece tanto a Goliat.

Porque era necesario...

... así... vale la pena... y el llanto... y el sueño y este color grisáceo... debajo de los ojos, en la resequedad de la piel... por la mañana... y buscar la toalla, para no tirarla.

Una noticia de hechos

Hace un mes me notificaron que me habían concedido la mención especial en la Distinción Latinoamericana "Alfonsina Storni", 2007. El hecho se sumaba a la "hechura" de este blog, porque fue con ocasión de éste que escribí un poema al que titulé "Como lo posible...", uno de esos textos que hablan de posibilidad y de fe, pero también un texto autobiográfico y amoroso - como un tributo amoroso. Desde que lo envié tuve que quitarlo de acá, por la característica de inédito que se exigía, y no supe en qué parte colocar mi júbilo ante la noticia de un reconocimiento. (nota: Sé que para algunas cosas trascendentes soy muy mala).

Los días transcurrieron y se hicieron un borlote de semanas y horas acumuladas, y no llegaba la forma en que debía viajar a Mar de Plata a participar de la entrega del reconocimiento, no se pudo, y al final me quedé ese día escuchando a Sabina, maravillándome de la idea de escuchar jazz, leyendo, cobijándome y compartiendo esa sensación de frustración, con quien comparto, revisando fotos y sonriendo de nada, o de un viaje hecho hace muchos años y la frontera de Gaza, donde estuve a oscuras y sin posibilidad de moverme, paradójicamente debía correr a ciegas, y entonces estuve a salvo, salvé mi vida, me salvé_ una vez más.

Ahora recibo la noticia que me enviarán fotografías y archivos, que puedo seguir participando en ese Foro Femenino que posibilitó que tuviera un cambio de curso mi cotidianidad. Me siento orgullosa de muchas cosas en este espacio de escritura, de lo primero es que no sea un espacio en blanco; de lo que sigue, por hacerlo posible para que siga y, lo que es mejor, conseguirlo.

Hoy todo es afortunado, aunque haya por ahí alguien diciendo que no existe la casualidad y que es una causalidad, y por mi parte doy cuenta de lo bueno que es enviar un archivo a un concurso cuando cierra en una hora, e interrumpir todo por hacerlo (perdonen Moy y Fulio). A mí me gusta, con gripe y todo interrumpir la vida, aunque mi colección de alergias haya regresado, el asma, la inflamación donde está inflamado, los dolores... Al cabo de un tiempo que pueden ser doce minutos, doce horas, doce días, doce veces subiendo y bajando la escalera que me lleva a la azotea, lo que es de una, lo que es mío se sigue quedando cerca.

"Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido

no fuera más que aquello que nunca pudo ser,

no fuera más que algo vedado y reprimido

de familia en familia, de mujer en mujer.

Dicen que en los solares de mi gente, medido

estaba todo aquello que se debía hacer…

Dicen que silenciosas las mujeres han sido

de mi casa materna… Ah, bien pudiera ser…

A veces en mi madre apuntaron antojos

de liberarse, pero, se le subió a los ojos

una honda amargura, y en la sombra lloró.

Y todo esto mordiente, vencido, mutilado,

todo esto que se hallaba en su alma encerrado,

pienso que sin quererlo lo he libertado yo."

Alfonsina Storni, Bien pudiera ser

Por estos días.

Traigo una tristeza larga,


una forma cóncava en los ojos


se torna curvilínea cuando resbala,


se estanca en la nariz y se cobija.





Traigo una garganta estallando a chorros,


y una larga ausencia de días en el rostro.


Tengo dos nombres que sostienen mi llanto:


un pez muerto, otro...


un sueño que se cae por la azotea,


hasta la renuncia.





Traigo entre las manos las ideas que no dije,


esa noche en la calle, mientras contenía el llanto,


traigo un 'porqué' estacionado en la mente,


y la rabia de ser quien se abraza sin brazos,


quien se mira sin ojos,


quien se asume sin vértigo.





Traigo una noche callada, silenciada,


una boca que no grita, pero se espanta,


una uña enterrada, y una vieja pregunta.





Traigo esta canción tarareando:


"Lo del tango es una idea que me toca aunque no quiera..."

Hay ciudades (como la de Bosé)

.... que tienen alma y rostro de mujer.

Sevilla

Ciudades que crecen en el laberinto de mí,

Media luna brillará

ciudades como gotas de lluvia,

la navaja acechará

allí, donde se contiene todo,

ojos bravos de mujer

todo habita y se queda,

¿Qué veneno fue?

como labios que sobran y no alcanzan

El corazón que Triana va

con sed, con nostalgia, con sed de mí

nunca volverá

(concédeme)

Sevilla...

Cuando tienes color, cuando te llamas "amor"

con qué pasión te enamorará

cuando esta tierra que toco, me camina en la piel

y te embrujará

me llamo cielo, y pronuncio tu nombre

Sevilla...

¿Con qué tezón me cobijará

Sola queda Soledad

si yo tengo tu abrazo, y el tiempo

la guitarra llorará

y el corazón y el vuelo de un cometa

sortilegio sobre ti caerá

la estampa de este tiempo?

y una lágrima

¿Cuánto tiempo?

un perfume flor de azahar

¿Cuánta pregunta?

a la hora de la verdad

¿Cuánto silencio?

pulso infame temblará

En el crepúsculo de la piel

pero matará

se inscribe la noche

Y al alba blanca le contaré

tomo, bebo de tu luz, de tu vientre

lo que yo te amé

y recuerdo, concuerdo, acuerdo

Sevilla...

Son milímetros que ensanchan,

bandido, ay! muero yo por ti

son tan cortos los sentidos,

tu paloma fui

son los dedos en escarcha

Sevilla...cantaré

es la piel como fuego eterno

y enloqueceré

es esta voz y el nombre

sentiré

que llamo

puñales de placer...

que ya-amo

El corazón que Triana va

llamarte

nunca volverá

encontrarte...

Sevilla...

Esta ciudad con aroma de mujer

con qué pasión te enamorará

Esta ciudad con la piel de "una vez más"

y te embrujará

Esta ciudad con la que vuelvo a creer

Sevilla...

Esta perla en la piel que se queda

bandido, ay! muero yo por ti

Este corazón dando vueltas

tu paloma fui

Este contigo

Sevilla...

Este conmigo

Y al alba blanca le contaré

Este nuestro y compartido

lo que yo te amé

Y el viento en los ojos

Sevilla...

acomodado a tu costumbre

bandido, ay! muero yo por ti

a los pasos que tú abrazas

tu paloma fui

a las brasas que se encuentran

Sevilla...

a los brazos que descubren

de oro y diamantes te descubriré

a este tiempo atemporal y continuo

te seduciré

a esta voz que se te acerca, sin cerca

Sevilla

que libera, líbelula, liberta

como a una reina te trataré

mariposa, colorida, instántanea

y te adoraré

mariposa, quieta lumbre, evaporada.

Sevilla...

Esta ciudad eres tú, como Tahití, como Balí

como cada línea de mi geografía.

gRiTa

Creo que 'enojarse' es muy cabal, creo que no entender qué nos pasa es muy normal; creo que tragárselo es una forma de generar 'tumores', una mala aliteración sería tú-amores, como aquello que te callas y te daña, y te socava.

Hace un par de meses en casa despertaba y contra la almohada gritaba fuerte, muy fuerte, después la vida continuaba... me dijero que se llama angustia, frustración, yo qué sé, pero me servía, con el tiempo aprendí que lo que fuera, se convertía en un acto liberador, y recordé la canción de Jarabe de Palo, justamente se llama "Grita", y justamente por allá de hace unos días se la cantaba a Púrpura, ahora con ocasión de ti, la recuerdo con mucha fuerza, porque he ido comprendiendo que se vale enojarse, que se vale no desear hablar, pero que no se vale correr.

Hace días que te observo,

he contado con los dedos,

cuantas veces te has reído,

una mano me ha valido.

Hace días que me fijo,

no sé que guardas ahí dentro

a juzgar por lo que veo,

nada bueno, nada bueno.

De qué tienes miedo,

a reir y a llorar luego,

a romper el hielo,

que recubre tu silencio.

¡Suéltate ya! y cuéntame

que aquí estamos para eso,"pa" lo bueno y "pa" lo malo,

llora ahora y ríe luego.

(Estribillo)

Si salgo corriendo, tú me agarras por el cuello,

y si no te escucho, ¡Grita!

Te tiendo la mano, tú agarra todo el brazo,

y si quieres más pues, ¡Grita!

Y yo... se me van quitando las ganas de salir corriendo y me regresan las otras, las de gritar. Creo que se vale que te enojes, que las cosas se compliquen, que te quieras tirar de la azotea, que desee que las cosas terminen, o que te enojes por todas las leyes del universo, que te digas que el universo entero está en tu contra, pero no se vale: renunciar. Recién lo aprendo, recién lo comparto. Yo no quiero salir corriendo, no esta vez, de cualquier modo sé que me agarras por el cuello, que me sigues como yo, como en estas líneas. Un escaloncito más, uno más, porque no quiero aterrizar.

Cuatro noches y ... aún

Después de cavilar, neuronizar (si es que ello existe), me decido a escribirlo, mi espíritu melancólico me hace reflexionar sobre la noche, y cada noche que ha transcurrido desde la 'duermevela', es tan cerca a lo sentido por Eduardo Galeano (el libro de los Abrazos, Siglo XXI; 2003).

Lo más parecido al 6 de octubre

La noche/1
No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

La noche/2
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.

Como el miércoles, como el viernes, como la noche de tu noche

La noche/3
Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.

La noche/4
Me desprendo del abrazo, salgo a la calle. En el Cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna. La luna tiene dos noches de edad. Yo, una.

Yo me duermo a la orilla de esta noche, y respira; me duermo, como tú, como por un sí, como por un no, como sin por qués ... así, como cuatro noches y las que no se cuentan, porque no hay quien cuente, pero están.

Una de Mecano: El cine

"... si no sabes volar pierdes el tiempo conmigo..."

Montones de imágenes se agigantan o dimensionan de manera diferente, se clasifican, se destacan, se sitúan, me rescatan.

"La cola de esta noche no tiene final

dos horas confiando que no colgarán

dichoso cartelito de "completo está el local"

Esto es el cine... "¡Esto es Esparta!"

Y Christian Metz (2001), afirma que tal vez todo el edificio de la crítica o el análisis cinematográfico se desmoronaría si el espectador se preguntara:"¿Por qué me ha gustado esta película (¿a mí más que otro, esta película más que a otra?)" Cuestionarse sobre ello, alternar del sueño a la ensoñación, con un poco de suerte evita nuestros afanes teóricos, y nos permite la interacción, que el espectáculo cinematográfico exprese, que fluya lo que está en la pantalla, lo que no somos, que se cumpla con la promesa que expone Jean Baudrillard (1998) "I'll be your mirror", que no significa yo seré tu espejo sino "seré tu ilusión", eso, la ilusión de ser quien no se es, la apariencia, el erotismo de lo que no es, pero parece.

Dicen que el fenómeno fílmico transcurre entre el placer y el desplacer, el espectador no acude a tomar conciencia, el espectador frente a una caja negra que se forma entre las butacas, se sienta y 'comparte' un espacio: a) íntimo; b) interactivo; c) colectivo. Acude a una especie de paradoja entre lo que está frente a sus ojos y lo que crece en su mente, imágenes que completa con evocación, un acto subjetivo; el cine es siempre un acto subjetivo si tomamos como base que es el sujeto, que es una operación de pensamiento, una huella, una impresión, ergo es un acto íntimo.

El cine es interactivo, porque lo que va de lo social es mejorado en la expresión artística fílmica, porque llega a transfigurarse, a yuxtaponerse (Einsestein, 1992). Es per se, parte de un imaginario social (Castoriadis, 1995), y como tal objetivo, categórico; como ese conjunto de atribuiciones que se encuentran presentes en tiempo y espacio en lo social, en lo que transcurre; como ello, como un conjunto de imagentes que no es más que cultura, pero tampoco lo es, y se permea de aquello que el sujeto le proporciona.

"Siempre tendremos París..."

El cine, el cine... ese sitio en la butaca, que se va a negros mientras escuchas como alguien que no conoces, tose o simplemente respira, y hay quienes se acompañan de bebidas o palomitas, y se lo beben y se lo comen, y hay quienes preferimos no comer, mirar, mirar, quedarnos hasta los créditos y dar el justo lugar al técnico, al guionista, al de la cámara tres, a quien lo hace posible.

Ser en forma permanente el 'vouyer', el otro y el que actúa "allí", como un lugar cercano, un sitio y es sólo una proyección; ser el que observa la ventana de otro y se entera y siente cómo se gira la perilla para abrir, para caminar; ser el otro, como principio de alteridad, el que está y no está allí, y aquí... el que mira cómo se crea un movimiento inexistente, un movimiento en el ojo que mira, que no es el del espectador, sino el otro el del cine, como sujeto como textura, que engancha perfecto con la piel y se moja con la lluvia de la imagen, pero queda ilesa a las balas y bombas... El cine no sólo es visto sino que ve al espectador, como un delirio placentero.

Esa mañana la sra Dalloway dijo que iría ella misma por las flores

No se va al cine para tomar conciencia, pero en contradicción se puede ver en el espectáculo cinematográfico la ideología de un pueblo, ¿habrá un cine nacional en México? El cine es ideología, pero también es "la temperatura" del espíritu, es esto y no lo es.

"Hablar de cine", "ir al cine", es un acto evocativo, un acto en la dinámica interna (¿será bueno hablar de lo interno? ¿es bueno una categoría que resuma un constructo?). Hablar de cine nos permite la evocación doble, pero ya no está porque ahora forma parte de nosotros, de nuestra realidad que hemos alterado allí mientras sugeríamos que sólo estábamos recibiendo , ya hemos dado, y justo ese 'toma y daca', no tiene final.

(...) Las luces se apagaron esto va a empezar/

la chica de la antorcha ya ocupó su lugar/

preludio de que algo emocionante va a pasar/

sobre la foto fija de una gran ciudad

los nombres y apellidos de los que serán

actores, directores, productores y demás."

Rosa Púrpura del Cairo

Hace dos meses, casi tres, recién que comenzaba este "junta textos", recién que me asumía farsantesca, abrí mi página para saber si alguien como por curiosidad tenía una lectura de lo que escribo, la sopresa fue que estaba un comentario declarativo: "...seguiré leyendo", Rosa Púrpura. Yo no la conocía, pero la conocería; el comentario... enigmático, futurista, y me encanta el futuro, la idea de futuro, porque implica la continuidad, la presencia, allá, aquí, en más lados. Luego... la conversación y la complicidad del sábado, ese en el que Moxo hiciera posible que se generara un club que no es de la pelea, pero se le parece, y lo repito: el de los imposibles, tan balas perdidas con siete vidas. Hoy la certeza de la amistad, honesta, verdadera, real, -tan importante para mí lo real- ¡eso!, saber que estás Rosa Púrpura que la amistad que ha ido uniéndonos se convierte en un sitio para cobijar, para sacudir, para abrazar, para continuar, así: real, trascendente, vivible.

R

o

s

a

Hoy es tu cumpleaños "Rosa púrpura del Cairo", y con la metáfora te defines; con el corazón y desde Buenos Aires me sigues abrazando. ¡Venga, púrpura, venga! De tigres es encontrar lugares para explorar, para vivir, para encontrar un nuevo amanecer.

P

ú

r

p

u

r

a

Feliz, concreto, completo, íntegro y muy amado, pleno este día para cumplir años, ensanchados en experiencia, en vivencia, en otredad. De Cuernavaca a Argentina, te envío eso, un abrazo grande, un "¡mua!" sincero y un "te quiero" constante, definitivo

Cortázar en el almuerzo

En el medio día, en medio del día, llega la media noche y almuerzo a Córtazar, un poco del capítulo 7 de la afamada novela "Rayuela", para mí, con poco qué beber, o cuatro tragos, pero que estén frescos que no sea yo quien los pida.

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

a
g
u
a

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

Quiéreme mucho...

No es una invitación, no es una advertencia, no es una amenaza, no es una promesa, pero quiero que suceda; no es un deseo, no es una expectativa, es una petición en pequeño, en cortito y me fascina, si lo entiendes, si lo lees, si aceptas... y seguro que lo lees, mucho tiempo después que haya pasado.

a

g

u

a

Quiero bailar, quiero sentirme hermosa

Quiero cantar, ver el amanecer

Quiero sentir sólo tu dulce boca

Y bailar, quiero sentirme bien

Quiero bailar, quiero sentir el cielo

Quiero volar, ver el amanecer

Quiero vivir, solo el dulce momento

Y bailar, quiero sentirme bien

Y quiero, quiero

Sentir el calor que tu boca despide

En cada oración que dices

Y quiero ser el corazón que tú buscas,

que tu buscas

Y quiero bailar, quiero sentir tu cuerpo

Y bailar, quiero sentirme bien

Y quiero, quieroSentir el calor que tu boca despide

En cada oración que dices

Y quiero ser el corazón que tú buscas

Y quiero bailar, ser suave movimiento

Y gozar, quiero sentirme bien

Quiero sentirme bien

Quiero sentirme...Uuu- uuu- uuuuh!

Otro de Paz, Otra vez en Paz

Cuando pienso en la felicidad como un punto de ebullición, me inquieto, porque suena y puede ser tan efímera, tan fugitiva; simplemente no puede ser y lo es... son las cosas, son las palabras, son los actos. Cuando me quedo quieta y transita la vida, pienso en ese estadio que llaman amor como un acto de paz, estar en paz, estar tranquila, conseguir permanecer aunque el cuerpo diga "corre", aunque el corazón diga "duele"; intentarlo, quedarse así, y mirar largamente a los ojos, mis ojos, tus ojos.

Otro poema de Paz, Otra vez en Paz, o por primera vez tan parecido a decirte que es correcto, este corazón naciendo comienza un tamborileo que, aunque bien conozco, tiene más sosiego, comienza a tener aspecto de estar, de ser.

Maithuna

"(...)

Mi día

en tu noche

revienta

Tu grito

salta en pedazos

La noche

esparce

tu cuerpo

Resaca

tus cuerpos

se anudan

Otra vez tu cuerpo

(...)"

Ladera Este