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| El que fuera puente de Salmoral |
Escribo ahora... qué días han pasado. Dentro... son años. Fuera son sólo días con colores diversos. Es lunes... aún es lunes... claro que debería haber escrito antes... como otros deberías, pero no quise. Así nomás... abandoné un rato el espacio... para verlo en blanco y saber qué decir. Al regreso tropecé de golpe con cada estruendo... con miedo... con huracanes, con pánico y sobre todo que los DESASTRES NATURALES NO SE ENTIENDEN, pero HACEN ENTENDER que una puede perder todo incluso lo que jamás ha tenido, como un mal viento... y toda poesía no es verdadera si una no la siente, porque alguien lo dijo, no yo "Si el arte no es subversivo es terapia ocupacional", ahora pienso mucho en eso... no sé para qué... no sé si de algo servirá... pero ahora lo entiendo, ahora, en esta hora... en que muchos han perdido todo y yo... yo sólo tengo este corazón para ofrecerlo, como hace mucho tiempo en una tierra lejana, pidiendo por fe... que no se acabe la idea de creer... que no termine que los corazones... pueden más unidos que separados.
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| Cardel |
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